Suponhamos que eu queira escrever um post como a Clarice escreveu uma crônica, o que é verdade. Suponhamos que eu esteja com uma vontade danada de ir embora, de fugir do trabalho, de sair correndo sem rumo nem lenço nem documento, o que é verdade. Suponhamos que eu sonhei a noite inteira com Paris, o que é verdade. Suponhamos que esses sonhos percorrem a minha mente porque quando penso em felicidade e em amor uma das primeiras cenas que me vêm à cabeça sou eu, ele, nós dois, andando de mãos dados na beira do rio Sena, o que é verdade. Suponhamos que viajar e viver em lugares diferentes pode ser bem mais interessante do que juntar grana pra comprar apartamento e fixar morada em uma cidade, na qual se vive há anos e anos e anos, o que é verdade. Suponhamos que o contrário também pode ser interessante, o que é verdade. Suponhamos que eu precise ler mais, ver mais, ouvir mais, o que é verdade. Suponhamos que administrar o tempo das nossas vidas não é uma tarefa tão fácil assim, o que é verdade. Suponhamos que eu queira tanto um bolo de chocolate agora, o que é verdade. Suponhamos que eu esteja mais uma vez empolgada com academia, o que é verdade. Suponhamos que domingo em Brasília é um dia parado e triste e sem graça, o que é verdade. Suponhamos que eu não saiba nem um décimo de tudo o que precisava saber pra viver nesse mundo cheio de informações, o que é verdade. Suponhamos que a Clarice, a Lispector, suponha bem mais do que eu, o que é verdade.

Suponhamos que eu esteja triste, o que é mentira.